krta de bendición vlad drakul en el día kukaverga (publico literal)
martes 14 de julio de 2009


Amadxs hermanxs:

El Ku-k-verguismo en la berdad
al kentro stelar q G-sukristo ha fundado Dbajo D sus piernas durante su vida terrenal
i D las D otros kiertos ombres virgenes durante su vida no terrenal y
sobre todo
kon su muerT y entierro
S la máxima fuerza q me sostiene para enviaros este emosaludo
O ermanos en Kristo G-sus
desde la beya diokesis d Transylvania
q Dios
en su infinito amor
mea enkomendado para yevar a traves d ella
Su mensa-G
dlikiosamente dprabado
intensamente amoral
por dskartado inefikiente
komo toda bestia nakida d nuevo
El kukaverguismo -y hagan karitas ante ello-
es una d esas fuerzas extraordinarias q
mueve mueve
las diskos gays
q mueve mueve
las diskos no tan gays
q mueve mueve
las diskos frankamente homofóbikas pero
mueve mueve
mueve mueve.

Borgias tenía una vision archikulera dl dsarrollo
y no le kulpamos
pues el termino ollo
komo a todos nos a sido revelado
da muxo q pensar.

Por tanto
me es partikularmente emozionante
saludarles y bendsirles en nombre d Kristo, quien murio kon una triste ereksion en la kruz dl Kalvario
y d la Virgen Maria, q en su enorme amor entregó makhista entregó al mundo para q hoy
sus hijos
tengamos sueños umedos kon ella (y kon sus makhitos hijos no rekonokidos);
a la vez X-ortarles
a q
a fin d no abrir la puerta a peligrosos malos peinados
a terribles for+ d vestir
a inkómodas posturas sexuales tradisionales
promulguemos el gobierno dl kukaverguismo
por dmás, el más serkano a la voluntad d nuestro Dios.

Q el kukaverguismo
honrado por el pueblo kristiano
el pueblo musulmán
pueblo shamaniko
pueblo d Honduras
pueblo d Bután
pueblo pop
algunos pueblos invisibles
les dn la fuerza para no dsmallar en el kalor dl medio dia
despues d una kompe d maratón.

Ay mensajiamos siempre. TQM.

Transylvania, hoy.
Obispo Vlad Drakul.

la foto no viene al caso, pero es el resultado de una poderosa onda psíquica que ya dura desde el sábado.

porWingston González a las 14:38 2 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Aquellas piernas doradas, aquel tartamudeo [short blog edit] (1)
martes 30 de junio de 2009


y para juan pablo, que sigue sus pasos

tantos años y se aprende
que se está a la mitad de todo y nadie ha vivido
siquiera un cuarto de lo que le ha tocado
a los otros
tantos años
y eso
en el esperanto del siglo xxi significa
flor radioactiva o pecho con fango
licores que queman el polvo, la charanga vestida
como para una fiesta
que para uno ha acabado
hace tiempo, tanto tiempo
tantos años y no se termina de ver que estar a mitad de todo es fatal
las cosas empiezan tarde y hay que estar agradecido
que empiecen al menos
que empiecen
un mediodía de fútbol con tu primera novia
“el amor de mi vida” dices susurrando
con tus muchos sexos a la vez sobre la piel, con tus luces
con una erección del tamaño de un cerro y el clítoris dañado
con esa postura de basquetbolista negro del inframundo
con una herida en el culo que no quieres nunca sane
con una ternura por demás invencible, por demás tuya
olorosa a ti, intensa
como el cigarrillo que queda a mitad en la cornisa
la calle llena de pechos y las botellas desnudas
y piensas
¿dónde ha estado todo eso el resto del tiempo?
pues en los libros no había nada, ¿verdad?, no nos engañes
no hubo
flor radioactiva o pecho con fango
licores que queman polvo
charanga vestida a reventar
de la fiesta que empieza
muy tarde
¿y qué?
y qué carajos compadre
que todo empiece o todo acabe es lo mismo
se va al olvido de donde se entra
y la felicidad
es una versión de la farsa
se entra del vacío y a él regresa

una vez dijiste –no hay dios, mi hermano, ya no esperemos nada
y nunca
estuve más de acuerdo con alguien en este mundo

1 hoy se cumplen 88 años 10 meses y 14 días del nacimiento de charles bukowski. esta es una versión modificada (muy modificada) de uno de los tantos textos que quedaron fuera de la versión publicada de ‘los magos del crepúsculo [y blues otra vez]’, en memoria de mi amigo juan pablo barrios que ahora ha de estar alzado de frente al delirio en sololá.

foto: byron bastida.

porWingston González a las 8:54 3 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

orquesta habitante
miércoles 17 de junio de 2009


para Carlos,
para la bella aparición del viernes


aquello de niños colmando el reino
aquello de rostros que escalan canto
y aquello que es vidrio limita al agua
aquello que es fuego para un hijo corazón para caníbal autopista sobre alcohol pie oscilante rebasando las plagas, indemne
como el corazón de Dios como casta
como máscaras secas como trompas
como tú dijiste, quién duerme en plazas
y para quién la tevé a media noche, ese
olor local de sombras, tirano
el filo de tenis para quién wingston
di para quién sino para nosotros
di para quién, para quien ya no escucha

y quiero estar mas serio carlos quiero
pero bailé la noche y ya lo sabes
harlem fue cuerpo cuervanaca sombra
habla y habla sabe respuestas habla
por más que acabe esto sigue creciendo
por más que gire esto sigue estancado
ya quisiera no dijese el silencio
en el poema nada será bueno:
la cama no será buena la manta no será buena el recuerdo no será bueno este sol esta transmisión esta voz no serán aquello
que para agua es luz-máquina en el vidrio
que para canto vacía su rostro
que para tu reino vuelve de niño

foto: byron bastida

porWingston González a las 11:20 2 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Etiquetas:

Nota dejada en un baño con un marcador faber castell negro
lunes 15 de junio de 2009

quiero vivir una historia de amor con silvio rodríguez decapitado en una balsa rumbo a miami de fondo.

porWingston González a las 10:45 3 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Etiquetas:

ovis politicus (2)
jueves 4 de junio de 2009

está de vuelta el blog, y qué mejor que con el abandonado ovis politicus titulado "del video como heramienta pedagógica en un muy trágico y ojalá pudiéramos decir muy aleccionador curso mitología para principiantes".


porWingston González a las 15:03 0 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Etiquetas:

el oriente iii: noches insensatas i
miércoles 6 de mayo de 2009


y saldríamos a fumar un cigarro (sí, ya fumo), a caminar entre la cantinas de zacapa, con aquel aroma vomitivo para hadas medievales postapocalíticas; y hablaríamos insensateces, como que fácilmente esperaría diez años por acostarme con ella; y me diría que para qué debo esperar diez años, para qué, si en diez minutos podría estar a la derecha de un glorioso dios transformer, de miles de niñas hentai, en una ciudad de vaqueros como en las películas de clint eastwood, todo en uno baby, me diría abrazándome con la luz a dos centímetros de los labios. y no.

el cigarro pasó a ser media hora después cinco, uno tras otro. uno tras otro; y en alguna parte del catálogo enrique bunbury cantaba esa de una canción triste, para los momentos bajos, una canción triste para nosotros cuatro, alrededor de una mesa a la media noche, aparentemente dos parejas listas para la orgía emocional de los jueves, para las finanzas impresisas de la vida; podría decirse que en una noche puede caber el mundo. digamos que puedes haberte pensado que hoy no pasaría y olvidaste los preservativos para el corazón y pasa. que puedes haber dicho, hoy no habrá borrachera, hoy es un día sombrío sin efectos especiales, hoy seré oficinista, sin novia, sin carro, sin futuro, sin corazón aventado a los perros del delirio. tantas veces decirlo para olvidarlo cuando menos se necesita olvidarlo. y no.

j y los otros dos en una vida paralela son estrellas de rock, sofisticadas estrellas de rock, intensas estrellas de rock robándose el firmamento entre músicos apagados, concertistas de cabareth o qué sé yo, nunca he sabido ser ni claro, ni consiso, ni me gusta la jardinería de los malos poemas a los pies del mundo. que me perdone tu perro. j y los otros han perdido el camino. nuestras noches son insensantas. entre la buena música, la mala conciencia y la voluntad de mandarlo todo al carazo. solitarios entre la humareda de la ciudad dormida en medio de una maldición. y al corazón de los solos siempre, siempre, hay que meterle un preservativo en la cartera.
Ardía el televisor
La ceniza y él lo único que quedaba
De un ostentoso armario por la carne devastado
Que se mueve al centro del vértigo, en la arboleda
Y por todo el sofá deja marcas de lipstick rojo a punto de precipitarse a la calle barrida por la multitud inmisericorde
Y 10 centímetros de caída
hacía una aparición
(diamantina como el vestido)
que quien sabe
si vale un duro cerca
del calor adolescente
que escucha ansiosa
y así aguarda
los chistes del Diablo
arrítmicas murmuraciones
alocadas
tal y como su corazón que baila
al ritmo láser
de canciones
una y otra vez en su bocas cantadas

así se es
ciudades campeonas
glorias profanadas
automóviles
frente al neón que se derrama
sobre los organismos, sí
pero más sobre los labios
de esa cosa que es
una descarga eléctrica
a un animal moribundo
de esa fiesta
donde nadie baila
donde los tristes
ven como los sirvientes apagan
las luces, la textura, la piel, la confianza
limpian las mesas
exorcizan la casa
donde alguien
guarda copas
quita manteles

y así será cuando amanezca mañana
y se acabe la ternura
de nuestra oveja eléctrica, y las sábanas
pierdan la sensación de rubí
al centro de un luz desolada

[imagen: http://www.dealante.com]

porWingston González a las 13:36 6 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Etiquetas:

TRANS 2.0: pura paja ardiente
miércoles 22 de abril de 2009


sucede que de tanta fricción el vapor se hace muerte, liviana, profunda se respira y se guarda en el alma como un amuleto nada sofisticado, como tabaco ansioso de la duermevela, duermevela solo palabritas sos para decir la sombra, puro estornudo falso para decir paja, pura paja ardiente y destilada para seguir bajando como quien baja por la rueda, por la de chicago, la de los que lograron cruzar el río y no dejaron los brazos bajo el tren, el que pasa, lento, paso, sipués, tus nalgas por este maso, y no termina, y sigue ardiendo en los pulmones el vapor rancio ese de la muerte y se nombra, trago espeso pero no trágico señores, no muñecas, no trágico porque también la muerte baila y le aprieta el huesito animal de la cintura, la muerte corazón que ya no es la muerte, ahora es mambo, ahora es rumba, ahora es conga y cuando se malea también cumbia, la mami cachetera sacudiendo los tacones y las botas y la hebilla existencial que presume como mi amigo milton, el de la pistola, el vaquero tremendo que conocí en el desfile, el del orgullo, “me encantás pisado, estás divino padre!”, algo así anda la señora, señoreandose como el señor que es, el señor muerte
que rima golpeado como quien dispara
y jaaaaala
el gatillo de su pistola de agua
con que nos asusta
que miedo
que bala
otra vez a mi cama
nos viene a chimar
nos viene a matar

pero sucede todo tan lento y hace algo de frío esta noche, quizá me sepa más duro el calor de un cuerpo que me cubra, y la ternura sea la bala ardorosa con que debamos, poco a poco señor y señora muerte, negociar de una vez por todas el desangramiento final de esto que nos compete.

[imagen tomada de: http://www.utopiales.org]

porWingston González a las 11:49 2 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Etiquetas:

el oriente ii (zacapa hip-hop)
sábado 21 de marzo de 2009


a elena blogstar, que sé que lo leerá,

aquí en el oriente no le huyo al agua; me desplomo; dejo matar por un infante flaco. soy yo regresando del futuro. tengo 10 años y no hay nada tan importante como las tardes en la biblioteca de livingston huyendo de brujas imaginadas a sí mismas. el mañana es clint eastwood caminando en una nube de polvo al centro de un pueblo fantasma; el mañana es yamileth reencontrada ocho años después en una cola del registro de personas; y el mañana es que la multitud vea este mar así de indiferente; con óxido en los ojos porque tampoco tienen con quien conquistarlo,

tengo dos madres en casa; una tiene los dedos como eso que sienten los animales cuando pasan la lengua sobre ladrillo debajo del agua; la otra se llama venús vésica y le decía martita, porque siempre ha estado ahí y ya 80 años no son nada; las dos odian el rap. esta mañana me he levantado temprano y el autobús está llegando. nunca sabré que hay después de zacapa, porque un desierto en el futuro no puede tener más que lugares vacíos donde la muerte es instantánea; sin tanta vuelta; entras a esa magia y mueres; punto. por eso zacapa nunca fue corridos sombreros ron y balas. el autobús está llegando y pienso dónde está pirin,

también una tuve canción a la misma muchacha que le decía ‘i’m tired! oh, gee!/ sure, go ahead,/ buy a drink for me’. buy a drink for me. dónde estará pirin. ¿así se llamaba? zacapa es él y somos esos chicos de 10 años cantando que alguien ahora está en zacapa; allá preso en zacapa; qué buenos eran; carajo. aún el día en que alan me preguntó si me gustaba el hip-hop y le dije que no. aquí en el oriente no le huyo al agua; me desplomo. tienes cassetts que dicen todo lo que quieres decir; pero ahora ya no dicen lo que quisimos decir: habla otra cosa. pirin, sisa y socie eran los raperos que jamás pude ser; los raperos que no soy; y los que jamás seré. como la jazz-band donde langston hughes jamás tocó,

ya no me extraña no avergonzarme cuando digo que entre mis poetas favoritos hay un trastornado juglar puertorriqueño y que hay magias tan grandes que no caben en ningún presente; ya nada me golpea; nada me arrebata. el rapero está en la cárcel y no sé cuánto faltará para que cumpla su condena; no lo sé

zacapa es él, los libros de erle stanley garder en la biblioteca de livingston, yamileth, clint eastwood y estas dos madres, para quienes el mundo está maldito.



allá en el Atlántico me niega un ejército
y si decir tuviera que algo bello hubo
eso fue mi abuela incompleta tocándolo
santiguando los ojos grandes y beatíficos
con una frase que es nativa sólo allá

quizá hubo
más, muchacha, quizá,
sister, estuviste antes del destronamiento
me llamabas Martita
la cariñosa niña que te mandaba besitosy cartitas
manchadas de lápiz labial
frase no existente en el otro idioma
pero me llamabas Martita, ¿verdad?
la cariñosa niña que te mandaba besitos
y cartas manchadas de lápiz labial

foto: https://einguat.inguat.gob.gt/
poema: otro adelando de muñecaeiou vudú, que sale este abril.

porWingston González a las 11:52 2 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Etiquetas:

el oriente i
jueves 12 de marzo de 2009


ya era momento de aparecer. regresar al oculto vacío de la soledad colectiva, sedante, esquizofrénica. y así aparecí. vi el pueblón donde vivo con sus winnie de pooh pintados en la pared y los perros tropezando contra la gente en las calles. también hay algunos lugares donde los escritores más inteligentes del mundo se reúnen a planear el gran acto de limpieza social, el gran truco de magia y asombro que haga desaparecer a drogadictos como yo, a estos imbéciles en sepia que somos creyendo que bailar nos salvará de hacernos mierda la cabeza contra la pared.

despertar es complicado. la tonadita de out space de prodigy me mostró más claro que nadie la salida: y vine a oriente.



TESTAMENTO PARA KARLA*

Alguien pone el fuego a prueba y piensa, quizá detrás del Cerro San Gil haya algo. Si supiera que desde allá se mira con más rencor no diría tonterías; si supiera que desde allá irá violando la ira de ser de aquí diría que acá estás vos chiquita más chiquita/ la más chiquita, que el dolor de ser un pueblo se filtra también los ojos y que hace tanto las águilas crucificadas son lágrimas a flor de tierra neurótica; que el dolor/ insisto para que no lo olvides/ de ser ESE pueblo te hace oxígeno para otros. Si supiera eso no lo pensaría, saludaría al día muerto y derrocharía todo. Alegre es la vida y eso no lo sabes ¿verdad? Vive por los demás.

Allá está el mar: no se mira con los ojos en el cielo como tú lo haces. Allá está el mar y después cerro San Gil. Más bien lo que no me importa/ es más bello el río de mi pueblo, dijo un hombre, no creíste. No quieres saber que hay más allá/ hay una caja sobre un altar sangriento, aunque sangrar sea dancehall los sábados y esperar marzo
para ser menos pobres; aunque sangrar sea no volver sino llegar a tu patria carnaval/carnaval patria madre selva and nigga; aunque eso signifique verse como en el carnaval patria/ patria carnaval madre patria selva patria maldita llevas las cosas con estridente paciencia. Detrás del cerro San Gil no hay nada. Detrás del cerro San Gil no hay nada. Detrás del cerro no hay nada. No lo hay,

*fragmento de ‘muñecaeious vudú’. editorial zignos, abril 2009. la imagen es un viñeta tomada y recortada al azar de ‘the sandman’, cómic de neil gaiman.

porWingston González a las 7:53 1 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Etiquetas: ,

ovis politicus 1
viernes 30 de enero de 2009

dedicado a mi amiga erika chiquillo, quien me dió el personaje y a eduardo cordero por las plática de donde sale y seguirá saliendo el ovis politicus.

porWingston González a las 11:38 4 DEMANDANTES Enlaces a esta entrada

Etiquetas:

Suscribirse a: Entradas (Atom)